Ciutadilla 2010: Pitufando unas alpargatas ¡Piñaooo, piñaooo!

Este año, el evento de Ciutadilla ha estado marcado por algunos acontecimientos extraordinarios. Para empezar, que, por primera vez desde Febrero de 2009, he acudido al evento con un guante para cada mano; y no con dos guantes derechos, como ha sido mi costumbre a lo largo del último año y pico. Claro, que eso no tiene mucho mérito, visto que, al parecer, a los eventos de recreación nos llevamos media casa.

El recién estrenado Axilmobile, cargado con el equipaje de dos personas.

En Ciutadilla nos recibieron nuestros amigos de la OAN, que, junto con nuestros también amigos los M&Ms, nos ayudaron a plantar la tienda, no sin cachondearse de mi cuerda de medir la distancia correcta entre las piquetas.

Con un poco de ayuda de los amigos.

Y es que la tienda sobrevivió al pasado Peracense, pero no indemne: como bien descubrimos este año en Teruel, la tela había encogido bastante (pasar la noche derrumbada en aquel charco no le sentó nada bien) y no había forma de dejar la tela tensa. Así que, después de medir la planta de la tienda cuidadosamente (gracias, Fernando), y de enterrar los palos a base de azada hasta conseguir la adecuada tensión, he podido reajustar sutilmente los palos para la nueva altura de la tienda.

A grandes males, grandes sierras.

Este año, mi fiel escudero Lucas dijo no-sé-qué de probar unas alpargatas que quería llevarse al camino de Santiago; que lo de las suelas finas de cuero no iba a molar nada en un camino largo y abrupto, y los chanclos tenían que ser incómodos y resbaladizos. Así que nada, a empezar la jornada con un calzado que ni siquiera sabía cómo ponerme.

¿Y por dónde dices que entra el pie?

Pero ¿cómo son unas buenas alpargatas? Según un escrito de 1322, son así:

Ordenaren que les espardenyes sien ben feytes et sien de bon espart et que sien en cada espardenya XXVI punts et de sobre lo peu onze cordes et detràs al taló IIII cordes, et si en altra manera seran mal feytes et lo dit compliment de punts et de cordes no auran, perda les espardenyes et sien cremades les espardenyes mal feytes.
(Gracias, Coalheart)

Las alpargatas son, al principio, una sensación extraña. Quedan flojuchas, y son incómodas; hay que ajustarlas para que no se meneen. Pero no intentes ponerte a trastear con los complejos, complejísimos nudos de las tiras: haz caso de los consejos de una bailarina de sardana (gracias, Gemma) sobre cómo atarse las alpargatas.

Paso 1: te calzas la alpargata.

Paso 2: pasas las tiras sueltas, que salen del talón, por debajo de las tiras laterales de su lado opuesto.

Paso 3: las cruzas sobre el empeine, las pasas alrededor del tobillo y las atas, de forma que las tiras laterales queden lo bastante tensas para que la alpargata quede bien ajustada.

Lo de los calcetines queda feo ¿verdad? Pero es que, cuando la planta de tu calzado es de cuerda de esparto, o llevas calcetines, o llevas la planta del pie en carne viva.

Después de todo el día con ellas puestas, subiendo y bajando del castillo por un camino lleno de cascotes, siguen siendo cómodas. ¡Prueba superada, amigo Lucas, y demás peregrinos santiaguistas!

Lo cierto es que el día transcurrió un poco soso, sobre todo por la falta de bastantes amigos de grupos cuya presencia se echó de menos. Pero vamos, tuvo sus momentos.

Hubo mucho cachondeo con los caballetes de la mesa de Quinto, tal vez perfectamente históricos, pero, según se rumoreaba, no tan perfectamente estables.

G. siguió con los zapatos que empezó en Portalrubio. Yo terminé otro trabajo, que ya comentaré en próximas entradas.

El comienzo del desfile se demoró bastante, y la Orden del Acero Negro adquirió cierto aire de orden mendicante. ¿Una lismonita para un ex-leproso?


El comienzo del desfile, todo soso, en terreno llano.


Claro que acabó cuesta arriba y con escaleras, como mandan los cánones

¡Desde Mallorca, con un par de... días en barco, nos acompañó la recientemente creada y extraordinariamente activa Compañía del Podenco Blanco!

Hubo presentación de grupos, al estilo Ciutadilla

E incluso alguna refrescante sorpresa durante la presentación ¡Dadnos la soldada prometida, o la tomaremos por la fuerza!

Hubo música ¡¡Y no se cantó el 'Campanera'!! (Sí, efectivamente, eso es un laud. ¿A que molan los juguetitos de Frei Galcerán?)

Nuestro querido amigo Coalheart pasó el día con nosotros.

Hubo batalla, con sus correspondientes andanadas de flechas.

Y con su correspondiente intercambio de espadazos, del cual me retiré según empezaba, porque no me sentía del todo a gusto con cómo se planteaba la cosa, y la inseguridad no es buena compañera cuando la gente se está golpeando con barras metálicas.

Cortesía de Jumpinthefire, aquí dejo los vídeos de la batalla:

Parte 1

Parte 2

Parte 3

Parte 4

Hubo (una vez más, y es que yo parezco nuevo, que mira que me pasa todos los años) quemaduras por el sol.

Hubo abollones debidos a caídas accidentales del casco (nada que no se arregle con, exactamente, tres martillazos bien apuntados)

Pero, desde luego, lo mejor estaba por llegar. Y es que, esa misma noche, asistí a un acontecimiento histórico: ¡la refundación de la OAN!

Así que, en los próximos eventos de recreación, que a nadie le sorprenda ver una nueva tendencia ¡Los pitufos negros zapatistas ninjas power rangers! ¡Ñaca, piñaooo, piñaooo!

Todo empezó por esta foto ectoplasmática.

Pero puede acabar así de negro (¡Ñaca!)

O así de... de... ¡Que pitufe Zapata!

Es muy, pero que muy posible, que en la próxima algarada se vea algo así entre las filas de los más serios y documentados recreacionistas cantigueros


O entre los más salvajes recreacionistas almogávares, si es menester

En definitiva, unas jornadas tal vez algo más flojas que en anteriores ediciones, pero hay que reconocer que este año el puente de mayo no ha ayudado: otros años, los festivos nos han permitido pasar varios días allí, pero, en esta ocasión, han caído en sábado y domingo. Un asquito.

A ver quién me dice que esta imagen no es inspiradora.

Las... los... esos, loscomosellamen... ¡Chanclos!: caminando, que es gerundio.

Muy bien, ya tienes tus zapatos históricos. Te has ido a ese evento de recreación tan chulo, y te has pasado todo el día para arriba y para abajo. Has resbalado con los adoquines, te has pringado de barro en el campamento, los pies te han ardido tras ese desfile por el asfalto, y se te han llenado de magulladuras al caminar por las piedras. Y, por supuesto, cada vez que ha habido un charco a menos de doscientos metros de distancia, los zapatos te han calado.

¿Y qué podemos hacer al respecto? Pues está claro: un buen par de... de... leñe, ¿cómo se llama esto? ¿Albarcas? ¿Zuecos? ¿Sandalias? ¿Madreñas? ¿Cómo demonios traduzco yo lo de pattens? Y ya que estamos en ello ¿cómo es que he acabado conociendo el término en inglés, pero no en castellano?

Afortunadamente, después de un repaso a un par de diccionarios, creo que he dado con el término preciso: chanclos. Sí, chanclos.

En concreto, en el libro de shoes and pattens encontré varios diseños muy interesantes. La mayoría de ellos, trampas mortales para alguien acostumbrado al calzado moderno. Aunque había un un modelo... había un modelo que prácticamente saltó de las páginas a mis ojos. Bueno, a mis pies. Lástima que estén fechados a finales del XIV.


Así que me planteé: ¿anacronismo, o arrastrar los morros por el suelo?

Anacronismo.

Así que empezaremos por marcar la forma de las suelas en madera bien gordita (3cm). Yo empleé un retal de madera alistonada, (¡puagh!) de pino o abeto, no estoy seguro (¡puagh!) Tendría que haber sido una madera un poco más dura, pero sólo tenía eso a mano, Y llevaba meses sin dejar de llover, y nos íbamos a Teruel con los Fidelis, había poco tiempo, yo era joven e inconsciente, y la abuela fuma, y... Bueno, el caso es que usé el blandísimo pino (o abeto) alistonado.


Sigues el contorno de los zapatos que vas a usar, dejando un pelín de holgura, cortas y lijas para dejar los cantos suaves e igualados.


Estos chanclos llevan una articulación en el medio para ser más cómodos. Espera, he dicho en el medio. No es en el medio. Ponte los zapatos, y comprueba por dónde dobla la suela cuando das un paso con normalidad. Es ahí.


Este corte da un poco de pena hacerlo. Nada, tú a saco; sin piedad.


Y lijas la zona cortada.

Espera, no guardes todavía la lijadora. Ya que estás, haz un rebaje en la zona de la articulación para poder hacer una bisagra de cuero.

- ¿Que haga lo qué?

Mira la foto. Rebajes de un par de centímetros en cada pieza de las suelas, y del espesor de ese trozo suelto de vaqueta que tienes por casa.


Así que corta la vaqueta para que encaje justo en esos rebajes, la pegas con cola de contacto, y la clavas para hacer las bisagras. Con clavos bien hermosos, que yo me quedé corto de lejos.

- ¡Eh! ¿Por qué ha cambiado todo de color?

¡Ah, es cierto! Se me olvidaba, un poco de aceite de linaza para la madera y de aceite de pata de buey para el cuero ayudarán a que estos trastos aguanten un poco más.

Ya puedes volver a colocar los zapatos, y preparar patrones en papel de las tiras que van a sujetar los chanclos al pie. Y de nuevo a cortar vaqueta.


Estas tiras de nuevo se pegan y se clavan en los laterales de las suelas.


Fíjate bien en el cierre de la tira delantera (amplía la foto, amplía). En los ejemplares que se han encontrado y a cuyas características he tenido acceso, el cierre no era más que un clavo atravesando el cuero, pero la sola idea me trae a la mente palabras raras, como "vacuna antitetánica". Así que vamos a sustituir el clavo por un trozo de cuero con un par de nudos.


El cierre de la parte trasera lo hice en lengua de serpiente, y de un cuero un poco más suave. Alguno me vio poniéndolo en Teruel (fue lo único que llegué a trabajar en Teruel, la verdad)


¡Y aproveché para estrenarlos!


Y la verdad es que el resultado me dejó un poco... plof. Extremadamente decepcionante; en apenas un par de minutos mi pie se empezaba a deslizar hacia atrás sobre el chanclo. Los clavos de atrás tendían a salir de la madera y, sobre todo, el cuero del talón cedía ante la presión del pie.

Fatal.

Unos cacharros absolutamente inútiles.

Habrá que tomar medidas.

Hay que conseguir que la tira del talón quede tirante. Toma nota, e inclúyelo en el diseño de los tuyos. Yo me conformaré con colocar una tira adicional de refuerzo: no es que tenga ninguna referencia histórica, pero parece que aguanta.

Y hay que colocar una tira por el perímetro de la suela, para que la fuerza que tiende a sacar los clavos del talón se enfrente a una pieza bien tensa e imposible de desclavar. ¡Y esta tira sí que es histórica!


Sí, he usado cuero de otro color, qué le vamos a hacer. Cuando uno trabaja un poco cabreado, exclamas ¡a la mierda! y tiras por la calle de en medio.

Por el momento, los vamos a dar por terminados, aunque, eso sí, los vamos a llamar prototipo (oye, que cuando vi que no servían, se me pasó por la cabeza llamarles cosas peores).


Así a primera vista, son extrañamente cómodos y resistentes. Quiero darles un tiento en serio en el próximo evento, para aclarar qué partes del diseño funcionan y qué partes no. Sin duda, las tiras de atrás se pueden rediseñar para que queden de una única pieza, mucho más simple y eficiente.

También quiero ver qué tal se porta la suela de madera. Me da la impresión de que pueden ser unos pequeños y resbaladizos esquís que se deslicen sin apenas rozamiento sobre casi cualquier superficie; tal vez lo suyo sea fresarle unas ranuras, o clavetearlos... ya iré hablando de su correcto funcionamiento, o, en su defecto, publicaré el parte de lesiones.

Zapatos vueltos: a la tercera (o así) debería ir la vencida (bueno, o al menos la empatada)

Al pasado evento de Santes Creus se apuntó nuestro amigo Conde, cuyo atavío medieval se compondría de piezas de mi colección, y del cada vez más completo equipo de Arant.

Pero nos faltaba algo importante: unos zapatos adecuados.

Dicho y hecho, me puse manos a la obra. Tras lo extremadamente torcido de mi anterior aproximación al mundo del calzado, decidí probar nuevas técnicas. ¡Oh, caminos heréticos, destinados al fracaso, al frío y al rechinar de dientes!


Herejía 1: la suela atravesada.

Mi primer desvarío comenzó con una idea bastante cuerda: utilizar herramientas adecuadas para cortar el cuero de suela. Y tonterías las justas.

Partiendo de la silueta de la suela de unas botas compradas a Fernando, nada de cuchillos, tijeras o tranchetes. Sierra de calar, y todo listo en un par de minutos.

Como aún tenía recientes bastantes leznazos en los dedos, quise emplear un método que no requiriera el cosido a media carne. Así que preparé otra suela de cuero que coser de parte a parte, y luego pegar a la suela más gruesa. ¡Ah, y ya de paso, unas plantillas de cuero más blandito!


Para terminar de igualar las piezas, seguimos con los métodos drásticos...


...que al final acaban con unas piezas bastante bien igualadas.


Hasta aquí, todo iba bien. Para empezar, se taladran las suelas interiores (si a alguien le interesa, este cuero es el resto de un remoto y fallido intento de hacer unos brazales de cuero endurecido. Y es que, en El Blindado Personal, raramente tiramos nada)


Lo siguiente, preparar una punteras de cuero blandito que coser a estas suelas, esta vez con la idea de hacerlo directamente al derecho. Utilicé el mismo mecanismo para patronearlas que conté con el calzado de G.


Cuando ves el resultado, no puedes menos que sentirte satisfecho. Aunque hay que reconocer que hay una palabra que no puedes evitar que acuda a tu mente: babuchas.


¿Habéis visto que cacharros tan majos he encontrado para dar forma a las punteras? No hay forma de encontrar hormas decentes en Madrid, pero esto puede servir para unas prisas.

PERO, aunque no haya fotos desde los ángulos correctos, los designios del destino no eran favorables a esta intentona. Por un lado, la puntera resultaba un pelín demasiado estrecha para meter bien el pie; y, por otro, como efecto secundario de esto mismo, quedaba demasiado tirante y doblaba la puntera hacia arriba. Entre esa forma, y cómo sobresalía el cuero de la pieza superior, era prácticamente imposible pegar el cuero de suela y que se mantuviera allí.

Para qué negar la evidencia, pensó este pobre pecador: mis esfuerzos están destinados al castigo del infierno; abandonemos ya la senda del error, antes de que haya más de lo que arrepentirnos. Así que la babucha fue a parar a la pila de los cacharros a medio hacer; y, en la plenitud de los tiempos, fue empleada para ilustrar las propiedades de los filos del cuchillo de Flagelum Dei.


Herejía 2: Volvamos al esquema Frankenstein

Vale, habrá que intentarlo otra vez con el calzado vuelto y los costurones. De la anterior experiencia, me quedó claro que un gran problema era la falta de cuero en la puntera, así que, para evitar ese problema, decidí intentar un diseño novedoso. No documentado. Hay que ser idiota, si no se usó nunca que supiéramos ¿será porque se han perdido todas las posibles muestras, o simplemente porque no funcionaba? Creo que la navaja de Ockham se inclina por la segunda respuesta.

Uno empieza montando el zapato con tela, hasta cortar un patrón adecuado.


Ya, ya lo sé, eso no se parece a un zapato. Y si ves todas las piezas cortadas en cuero, ya ni te cuento.


Pues sí. Otra vez a taladrar a media carne. Con un poco de práctica y de cuidado, uno se siente como un adicto a la heroína en proceso de desintoxicación: cada vez te pinchas menos, y todo parece ir mejor.


Sí, sí. Contemplad el principio del fin. Ese exótico patrón lleva a un zapato cerrado de una pieza, excepto por un triángulo en un lateral de la puntera; zona que esperaba que diera bastante juego como para corregir cualquier fallo en el patrón.

La pieza triangular en cuestión se cose a la suela...


...y, resumiendo, el invento de moja, se le da la vuelta, se corta lo que sobra de la pieza triangular, y se cose. Y oye, como que no quedan tan mal.


Hasta que uno se las prueba, y se da cuenta de que no ha calculado bien el corte de una de las botas. Que se ha quedado escaso, y que al ponerse las botas uno se siente como si se hubiera puesto dos botas del pie izquierdo.

En fin, qué os voy a contar: más frío, más rechinar de dientes, más penitenciagite, etc, etc. A la pila de los trastos.

Y ya apenas queda tiempo, no tengo bastante cuero fino para completar otros zapatos, ni apenas cuero de suela, y hay que hacer algo, pero ya. ¡Que salimos para Santes Creus en semana y poco!


Y volvemos al redil de la doctrina más pura

Bueno, si los experimentos innovadores han fracasado, tal vez sea el momento de recuperar la rectitud del dogma más conservador. Total, si ahora la vuelvo a cagar no me queda medio bien, maese Conde va a tener que acabar llevando un calzado ligeramente anacrónico.

Muy bien, completemos una nueva iteración en nuestra metodología de refinamiento progresivo. (En mi gremio, esa es la forma fina de decir "vamos a intentar no cometer el mismo error otra vez ¿vale?")

Arránquese la puntera de las babuchas, y úsese como base para un nuevo patrón de puntera, mucho más ancha (para que quepa bien la punta del pie) y mucho más corta (para que no quede torcida y sea medio manejable)



Para chulo, chulo, mi pirulo From lost to the river: ya que sólo nos queda un gordísimo y durísimo cuero para hacer los zapatos, bien podemos terminar de jugárnosla y coser también a media carne la puntera con el resto del zapato. Y oye, ¡cuánto más fácil es taladrar así la vaqueta que el cuero de suela, aunque sea mucho más fina!


Primer misterio: háganse las suelas ¿He dicho ya que me tocó preparar un nuevo par de suelas, taladradas a media carne? Pues sí, y a esas suelas habrá que coser estas punteras. Ya sabéis, todo del revés. Amén.


Segundo misterio: midiendo el resto.

Vale, no es un misterio tan misterioso, ¿no?

Tercer misterio: el patrón arcano

Algo realmente inescrutable: un rectángulo. Córtese un poco más largo de lo que has medido, no vaya a ser que te quedes escaso. Que para cortar un poco más, siempre hay tiempo.

Cuarto misterio: cosiendo la pieza trasera a la suela.


Quinto misterio: uniéndola a la puntera. Cortas lo que sobra del rectángulo, y lo taladras a media carne (esto no es tan fácil, con la pieza ya montada) No es mala idea dar unas cuantas puntadas de refuerzo en el centro y en los laterales, no vaya a ser que reviente la costura al darle la vuelta al zapato.


Sexto misterio: cortar lo que sobra del rectángulo de atrás, para que quede un corte recto en el empeine.


Y ahora viene lo divertido. Séptimo misterio. Porque el siete es un número mágico: siete son los sellos del apocalipsis, siete los reyes de Roma, ciudad fundada sobre siete colinas; siete los días de la semana, y siete los colores del arco iris.

Y siete veces maldecirás en voz alta cuando tengas que dar la vuelta al calzado.

Puedes empezar por dejarlo a remojo. Mucho. No, no, eso no es bastante: mucho más.

Luego, le das la vuelta.

Yo necesité de la ayuda de G.

Y un palo de escoba.

Y dos martillos.

Y toda mi (considerable) capacidad para la blasfemia.

Y le das la vuelta al zapato, como buenamente puedas. Nadie ha dicho que sea algo elegante. Ese goterón del suelo no es del agua de empapar el cuero. Es del sudor, que me chorreaba después de dar la vuelta a media bota.


Sobre todo, la puntera es bastante chunga de sacar.


Si tienes suerte, y nada se rompe, obtienes algo parecido a esto, y lo llamas éxito.


Y te quedas tan orgulloso de tu trabajo y de lo macho que eres. Claro, hasta que te pasas por la página del clan del cuervo, y entre Edu (que es un fantabuloso zapatero) y Paco (que parece que no le va a la zaga) te dejan en ridículo. Y no sólo eso, Paco te cuelga un vídeo en el que queda claro que, o el tío es el increible Hulk, o alguien te ha vendido madera en lugar de cuero de suela. Mirad y aprended. (se atasca justo al principio, dadle un pelín más alante, y listo)

Puero jurar que a mi me costó bastante más. El caso es que, una vez dados la vuelta, hay que dejarlos secar, preferiblemente con algo que les dé forma.


Una vez bien secos (fósiles y rígidos como si los hubiera moldeado en chapa de hierro, palabra) les pegas la plantilla para que las costuras no se claven. Bueno, o al menos, para que cuando se claven no lleguen al hueso. Colocas bien colocada la plantilla, levantas un pelín el talón, y a pegar con cola de contacto. Ya sabes, la aplicas sobre ambas superficies, y la dejas secar diez o quince minutos antes de unirlas y hacer presión.


Repites la jugada por el medio, y después por la puntera de la plantilla...


¡Y habemus zapatos!

Después de todo lo que le has hecho al cuero, estos zapatos son contundentes como bolas de cañón, y el cuero es tan flexible como una viga de roble. Échales grasa de caballo hasta aburrirte. Y, cuando te aburras, échales dos o tres capas más.


Yyyyyyyy... ¡Sí! ¡Aquí, a la izquierda, calzado con estas sólidas, rígidas e incómodas botas, maese Conde, el abanderado, secundado por Coalheart, servidor, y Arant!


¿Y qué más puedo decir, que no diga la última imagen?