Cuento del zapatero y los duendecillos: últimos preparativos para Peracense

Había una vez, hace mucho, mucho tiempo; en un país muy, muy lejano, un armero aficionado que trabajaba con ahínco para tener un equipo medianamente digno para el evento de Peracense.

Nuestro armero se pasaba las mañanas trabajando en su oficina, y por las tardes se esforzaba para mejorar su equipo y sus herramientas. Y, aunque se pasaba el tiempo haciendo cosas, y siempre se acostaba muy cansado, nunca le daba tiempo a terminar de prepararlo todo.

Y, sin embargo, por las mañanas el trabajo que había dejado preparado, aparecía milagrosamente terminado. Y con unos acabados tan magníficos y primorosos, que parecían hechos por unos mágicos duendecillos de delicadas y hábiles manos chapuceros y apresurados, que parecían hechos por unos hombrecillos naranja de Campsa, completamente drogados y bastante cafres.

Por ejemplo, el armero podía dejar preparado en la terraza un viejo tocón de encina. Y, a la mañana siguiente apenas tres años más tarde ¡podía ver los taladros que habían aparecido mágicamente en la madera, lo justo para que encaje una de sus estacas!


Bueno, vale... a lo mejor sólo podía ver los agujeros de bichillos xilófagos que ya estaban allí cuando compró el tocón; pero seguro que de los bichillos habían dado buena cuenta en su momento los hombrecillos naranja de Campsa. O el matacucarachas que el armero repartió generosamente años antes, vaya usted a saber. Pero, con la simple ayuda de un taladro y una broca de pala, el armero pudo completar el trabajo que habían comenzado los hombrecillos naranja y tener listo un nuevo soporte para estacas.

Y el armero, agradecido por el trabajo de los hombrecillos naranja, les dejó todo el serrín del tocón en la terraza, para que los hombrecillos pudieran usarlo para rellenar sus colchones, o para hacer fuego, o para secar sus vómitos del suelo después de una fiesta brutal a base de combinados de ron-gasoil. Lo que ellos prefirieran.

Y, por algún motivo, los pequeños hombrecillos naranja no quisieron llevarse el serrín, que seguía allí a la mañana siguiente.

El armero, extrañado de que sus pequeños amigos no hubieran querido llevarse el serrín, siguió trabajando en el tocón. Planificó cuidadosamente cómo hacer un nuevo hueco de hundir, preparó sus herramientas, lo dejó todo dispuesto y ¡sí! ¡A la mañana siguiente, en la terraza, tenía un precioso...! ¡Montón de serrín con un tocón agujereado encima!

El armero estaba un poco extrañado, ya que los duendecillos hombrecillos naranja de Campsa no parecían estar comportándose según los cánones establecidos. Pero, inasequible al desaliento, cogió su radial con un disco de desbastar, y se lanzó a la tarea. Porque los hombrecillos naranja de Campsa no te ayudan si tú no te ayudas, como el buen armero sabía.

Y de nuevo el armero trabajó duro, y empezó preparando un asterisco, presionando con la radial en sucesivos diámetros.

Llega un punto a una fiesta de asteriscos y llama a la puerta. Le abre un asterisco que le dice: "Tú no, esto es una fiesta sólo de asteriscos". Y el punto responde: "¿Qué pasa, que uno no puede echarse gomina, o qué?"

Y después siguió haciendo diámetros con la radial, hasta que aquello empezaba a parecer un hueco de hundir chapa, y luego le dio vueltas sobre su eje a la radial hasta que la cosa empezó a estar un poco más lisa.



Y el armero seguía trabajando con la encina, que está durísima, y le dió con papel de lija muy, muy gordo, y luego le atizó de martillazos, y después volvió a darle unos toques con la radial, y volvió a lijar, y le dio más martillazos, y lo lijó; y por fin lo dio por terminado. Y, agotado de tanto trabajar, se fue a la cama a dormir.


Y a la mañana siguiente, el armero se levantó y... sí, tal como se esperaba, esos pequeños bastardos de hombrecillos naranja de Campsa habían estado trabajando concienzudamente toda la noche, distribuyendo el serrín por toda la terraza y gran parte de la casa. Pequeños mamonzuelos encantos; toda la noche trabajando sin parar para completar la labor del esforzado armero.

Así que, con una emocionada lágrima de agradecimiento, el armero barrió la casa de serrín y se puso manos a la obra con el accesorio que le faltaba a este tocón. Y descubrió que su síndrome de Diógenes los simpáticos hombrecillos le habían dejado un obsequio: una llave de tuercas de las que se usan para cambiar las ruedas del coche. Con apenas un poco de radial y un mínimo lijado, el armero convirtió la parte acodada de dicha llave en una estupenda cuña con la que sujetar firmemente las estacas.


El armero sabía que aún había mucho trabajo por hacer. Siempre quedaba trabajo por hacer ¡y tan poco tiempo para completarlo! Menos mal que los pequeños amigos anaranjados estaban ahí para ayudarle.

¡Y cómo colaboraron a la hora de preparar los martillos, cinceles y granetes! Durante aquel día, el armero preparó todas las herramientas de mano que iba a llevar a Peracense, para poder lijar las marcas modernas de las mismas, e incluso destrozó (con ayuda de un soplete y un taladro) el mango de fibra de su principal martillo de hundir, para sustituirlo por uno de madera.


Y los jodidos cabrones majísimos hombrecillos naranja estuvieron trabajando toda la noche, hasta conseguir que todos, todos, absolutamente todos los martillos de nuestro armero tengan una cabeza que baile un poco en su mango. Menos el mentado martillo grande de hundir, que no baila, pero que sin duda espera su oportunidad de soltarse limpiamente de su nuevo mango, y marcar una perfecta parábola hacia el objetivo más frágil y caro que se encuentre a tiro.

Al menos, los hombrecillos naranja tuvieron el detalle de dejar a mano el libro de "Dress accessories", donde el armero vio que se estaba complicando la vida más de la cuenta, y que las punteras de los cinturones eran mucho más simples de lo que se pensaba. Así que el cinturón de G. por fin tiene una strap end casi, casi histórica, y, sobre todo, muy simple.


Eso sí, curiosamente, los hombrecillos naranja de campsa no aparecieron por allí para dar ni un solo martillazo. E incluso cuando el armero se puso a coser un zurrón, y les dejó por el suelo todos los recortes de tela y de hilo para que se hicieran ropa nueva; nada, ni caso. Allí que seguía todo a la mañana siguiente. ¡Panda vagos, estos hombrecillos, oiga!


¡Y qué decir del magnífico trabajo que hicieron los hombrecillos con la chapa para hacer yelmos!


El armero se limitó a medir, cortar y limar las piezas...


y los hombrecillos naranja hicieron el trabajo más duro: esparcir la viruta metálica por absolutamente todas las superficies horizontales de la habitación utilizada como taller.


Superficies horizontales que los simpáticos hombrecillos se encargaron rápidamente de cubrir también con serrín de la rama de encina que viene a sustituir a la estaca de tubo...


...y de una nueva capa de viruta metálica, procedente de las estacas a las que disimular un poco las soldaduras modernas.


Como llega el momento de preparar el vino especiado para Peracense... Seguro que los pequeños mamonzuelos esta vez sí que se lo curran en serio, y se lo beben todo durante la noche.

Y es que como para fiarse de los hombrecillos naranja de Campsa. Menudos hijos de... hijos de... de una mujer naranja de Campsa, eso.

Y ahora que lo tengo todo empaquetado y listo para salir mañana rumbo a Peracense, ruego a todos los lectores que no me digan qué es eso que se me olvida. Lo primero, porque ya es tarde. Y, lo segundo, porque esa forma de tocarme las narices sería propia de un... ¡de un hombrecillo naranja de Campsa!

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* Cualquier mención a una empresa de hidrocarburos, real o ficticia, creada en tiempos de Alfonso XIII, es mera coincidencia.

** Todo parecido de los hombrecillos naranja de Campsa con los Nac Mac Feegle es un plagio descarado sentido homenaje a los jodidos pequeños bastardos entrañables personajes creados por el maestro P'Terry, cuyos libros os recomiendo encarecidamente que robéis de un supermercado adquiráis y leáis lo antes posible. Todos ellos.